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Gardiens du Trône : La Légion de l’Empereur – Extrait

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Tieron

Je l’ai envisagé. De mettre un terme à tout cela. Bien sûr que j’y ai pensé. Je levai les yeux vers le ciel. J’ai vu des âmes nobles succomber à la faiblesse, et des âmes ignobles saisir l’occasion.

Et après ?

Tout le monde doute.

J’ai vécu plus de deux cents années standard. Trop longtemps, j’imagine. J’ai enterré deux épouses, vu sept enfants s’enrôler dans l’armée et me quitter pour le vide. Et je demeure ici, vieux, têtu, d’une bonne santé désespérante malgré une atmosphère polluée par les produits chimiques et les intrigues politiques.

Je me retrouve de nouveau seul. Cela peut paraître paradoxal de la part de quelqu’un comme moi, entouré des centaines de milliards d’individus qui peuplent le Monde Trône, et pourtant, je le ressens avec plus d’intensité que jamais. Les visages défilent devant moi. Tous me sont familiers. Je connais leurs histoires et leurs allégeances. Je vois les complots qu’ils ourdissent, j’entends les murmures qui courent sous les arches dorées, mais tout cela m’indiffère, tant ils me paraissent insignifiants. Même maintenant, à l’approche de la Fin des Temps, alors que le glas de notre espèce résonne jusqu’aux oreilles des sourds, ils courent après ce que nous convoitons depuis toujours : l’argent, le pouvoir, la connaissance, la satisfaction de leurs désirs.

Au fond de nous, nous sommes encore des animaux. Rien n’a jamais pu changer ce fait. Même Lui n’a pas pu nous changer, même si je suis convaincu qu’Il l’a voulu, à un certain moment. J’aime à croire que nous sommes une déception à Ses yeux. Dans le cas contraire, ses ambitions à notre égard devaient être bien modestes, et cela va à l’encontre de toutes mes convictions.

Je m’appelle Alexei Lev Tieron, et j’étais un homme extrêmement puissant. Je n’étais ni un guerrier, ni un sorcier, ni le commandant d’une vaste flotte. Je tirais mon pouvoir de la Lex Imperialis – une source austère, mais séculaire. Comme de nombreux bureaucrates qui nous entourent, j’étais protégé par des mots écrits sur un parchemin. Ils me donnaient du pouvoir et me définissaient. Sans ce bout de vellum, le moindre voyou aurait pu mettre un terme à mon existence. Il aurait arraché les anneaux à mes doigts et tenté de les troquer contre des armes sans que personne ne se porte à mon secours... car cette galaxie ne reconnaît que la force.

Mais la force peut revêtir de nombreux aspects. Je l’ai appris à la scholamm, quand j’étais aussi chétif que je suis maintenant vigoureux, et que les fils des nobles maisons cherchaient à broyer mon existence sous leurs poings. J’aurais pu mourir dans cet endroit détestable si je n’avais pas possédé le talent qui m’a toujours préservé depuis : la capacité à dévier l’ambition d’autrui, à l’esquiver, à diriger la haine vers une cible autre que moi-même, à sortir indemne des batailles d’ego, sans que quiconque n’ait conscience de la poudre aux yeux que je leur avais jetée.

Non, je n’étais pas un sorcier. Simplement, je comprenais l’attrait de la gloire tout en y étant insensible. J’observais tel homme ou telle femme et je devinais ses désirs. Je savais quoi lui dire, et où l’amener. S’il me voulait du mal, je lui trouvais une proie plus alléchante. S’il voulait m’aider, j’en tirais un certain bénéfice. Et c’est ainsi que je tissais ma toile entre celles des autres, esquivant la mort quand elle dévorait mes rivaux, jusqu’au jour où, à l’apogée de mon art, je dressai le bilan d’une vie de dissimulation et de compromissions. Les compromis ont toujours été ma façon de faire, ce qui m’a valu bien du mépris, mais c‘est ainsi. L’Empereur dispose de nombreux serviteurs, et nous ne pouvons pas tous être des tueurs en armure énergétique, n’est-ce pas ?

J’ai reçu de nombreux titres. L’Imperium raffole des titres. Même le gouverneur du plus petit bout de rocher en possède une centaine, tous plus ridicules les uns que les autres. Quant à moi, un seul m’importait : Cancellarius Senatorum Imperialis — chancelier du Conseil impérial, en bas gothique. Retracez ce titre jusqu’à ses origines, et vous en découvrirez la véritable signification.

J’étais un gardien. Je regardais les gens aller et venir. Je prenais note de leurs desseins, j’échangeais des amabilités avec ceux qui portaient des armes. Je réfléchissais à ceux qui méritaient des postes plus élevés, et aux ambitions qu’il valait mieux étouffer dans l’œuf. Au fil du temps, cette aptitude a suscité un mélange de terreur et d’attirance. Beaucoup avaient peur de ce que je pouvais leur faire ; d’autres tentaient de percer mes désirs à jour, afin de pouvoir m’acheter et faire de moi leur pantin. Ces deux réactions m’ont toujours amusé, car je n’agissais pas par méchanceté, et la corruption n’avait aucune prise sur moi. J’étais un automate. Même maintenant, je ne souhaite rien d’autre que ce que je possède déjà, car je suis déjà fort bien loti.

J’ai servi à ce poste pendant près de quatre-vingts ans. J’ai vu la composition des Douze changer à mesure que la mort et les rivalités prélevaient leur tribut. Certains de ces seigneurs étaient cruels, et un grand nombre d’entre eux narcissiques. Deux souffraient de psychoses, et je demeure convaincu qu’une légère majorité a toujours été plus ou moins démente.

Et pourtant, et c’est là le plus important, ils étaient tous d’une qualité exceptionnelle. Vous en doutez ? Vous aimeriez croire que les maîtres de l’Imperium sont des hommes et des femmes d’une totale incompétence, incapables de faire autre chose que de se quereller, mus par leurs propres ambitions. Ne croyez pas cela. Vous vous trompez totalement.

Ils sont douze. Douze. Imaginez ce que cela représente. Il n’y a jamais eu autant d’humains que de nos jours. En l’absence de recommandations de la part de Celui-qui-siège-sur-le-Trône, que Son nom soit sanctifié, ce sont ces douze personnes qui ont permis à notre espèce incroyablement féconde de survivre pendant dix mille ans, au sein d’un univers qui ne cherche qu’à dévorer nos âmes avant de recracher nos restes.

Un grand nombre de mortels ont sûrement, à leurs heures perdues, souhaité atteindre ces sphères et s’asseoir sur un trône d’or en gérant l’Imperium tel qu’il devait l’être. Mais ils ne l’ont pas fait, alors qu’eux, si. Ils ont affronté les exigences de l’Inquisition, la belligérance des maîtres de chapitres, la condescendance des Novator mutants et les injonctions des assassins assoiffés de sang – tout en conservant leur pouvoir. Ils ont orchestré toutes les ripostes face aux incursions des xenos et patiemment calibré les défenses de la Guerre Éternelle. Ils ont résisté aux insurrections et aux guerres civiles, au fanatisme et à la folie. Chacun d’eux est doté d’une compétence impossible et d’une incroyable résistance, même s’ils se flétrissent rapidement – j’en ai été témoin –, car prendre soin de l’humanité représente une charge au poids infini alors qu’eux même ont leurs limites.

Alors, moquez-vous d’eux si cela vous chante, et dites-vous qu’ils se sont engraissés sur le dos de la plèbe ou qu’ils baignent dans une douce ignorance pendant que la galaxie brûle vers sa fin inévitable. C’est de l’idiotie, c’était se complaire dans l’ignorance. Je les ai servis pendant la majeure partie d’une existence mortelle, les jaugeant discrètement tandis qu’ils me donnaient leurs ordres, et je peux vous dire que, malgré tous leurs défauts, ils sont, et ont toujours été, les meilleurs d’entre nous.

Je n’aurais jamais imaginé que cela pourrait se terminer. Je n’ai jamais pensé voir le jour où les Hauts Seigneurs ne gouverneraient plus l’Imperium en tant qu’arbitres de la Volonté de l’Empereur. En ceci, j’admets mon erreur. Aujourd’hui, alors que j’envisage la suite inéluctable, je comprends la véritable importance de ce à quoi j’ai assisté.

Pour la première fois depuis Son avènement, ils ne gouvernent plus. Pour la première fois depuis que l’Empereur se plaça sur le Trône d’Or Sacré, les Hauts Seigneurs ne gèrent plus l’Imperium qui préserve Sa mémoire.

Et voilà comment nous en sommes arrivés là.

Je me souviens de la date. Je me souviens de l’heure, et de l’angle du soleil couchant à travers les fenêtres de ma salle à manger. Je vous épargne les détails, car tout cela a changé. Plus tard, j’imagine que nous envisagerons les choses sous une nouvelle perspective, car elles ne peuvent demeurer en l’état.

Qu’est-ce qui est important ? Je ne le sais plus. J’avais le ventre bien plein, comme souvent. J’étais installé à la table, chargée de vaisselle en argent. Tous les mets étaient naturels : des fruits expédiés depuis les confins du Segmentum dans des réservoirs cryogéniques. Je sentais les baies exploser dans ma bouche en les mâchant. Une seule d’entre elles aurait suffi à acheter une spire de ruche sur un monde inférieur, mais nous étions sur Terra, au sommet de la pyramide, et n’y accordions pas la moindre pensée.

Peut-être cela vous choque-t-il. Peut-être nous prenez-vous pour des êtres insensibles, qui se vautrent dans le luxe pendant que tant d’autres manquent du minimum vital ?

Je me moque de votre jugement. Je me moque de toute piété et je ne regrette pas ce que nous étions à l’époque. Nous étions des êtres sophistiqués, qui baignaient dans le luxe, mais cette opulence était une récompense, le fruit d’un dur labeur. Et surtout, ne confondez pas complaisance et corruption. Ce raccourci est fréquent, mais pas forcément pertinent, quoi qu’en pensent les inquisiteurs.

Je baissai les yeux sur la table et contemplai les forces en présence. Les puissants étaient vêtus de leurs lourdes robes, lestés de médaillons et de bijoux. Leur peau était bronzée, noire ou dorée, ornée de magnifiques filigranes issus d’améliorations martiennes. Ils devisaient en murmurant, gardant la tête basse pour rester hors de portée des oreilles indiscrètes. Tous étaient accompagnés de leurs mignons, de leurs courtisans et de confidents, vêtus de tenues encore plus extravagantes : des justaucorps et des robes de soie ornés de fraises en dentelle. Les teints étaient sans défauts, les yeux pétillants et la conversation fluide.

Je tenais salon, et j’aimais cela. À un moment donné, je vis le connétable du Synopticon se pencher vers le cou de la maîtresse plénière des Catacombes et lui susurrer des propos indignés. Elle intégra l’information sans sourciller, ce qui ne me surprit guère, car elle savait qu’il allait être renvoyé dans une semaine. Elle le savait parce que je le lui avais dit. Étant donné qu’elle était la marraine de son remplaçant, j’avais jugé prudent de l’informer en lui demandant simplement de se montrer discrète à ce sujet.

Ils jouaient tous le même jeu : intrigues, manœuvres, complots, et j’en tirais un certain plaisir, car, dans une certaine mesure, ils étaient tous des pions sur mon grand échiquier.

J’avalais une nouvelle bouchée et m’emparai d’un verre à pied doré rempli de vin d’opale. Mes mains étaient chargées d’argent, mes bras drapés d’une épaisse cape de velours. Ce ne fut que lorsque je portai la coupe à mes lèvres que je remarquai la présence qui planait au-dessus de moi.

Je n’avais pas de servitors à mon service. Je les détestais, et même maintenant, je n’en admettrais aucun dans mes appartements. Tout mon personnel était composé d’humains, formés dans les meilleures scholamms, et destinés à des postes au sein de l’Adeptus Terra. Celui-ci faisait partie de cette élite, un étudiant sorti de la Scholam Havrath avant ses quinze années standard, et devenu mon goûteur, car son sang bouillonnait d’antitoxines.

— Seigneur, murmura-t-il en baissant la tête.

Je me tournai vers lui.

— Qu’y a-t-il, Galeas ?

— Pardonnez-moi. Le Maître vous attend dans votre salle de réception.

Je ne demandai pas duquel il s’agissait. Les Douze comptaient trois maîtres. Celui de l’Astronomican, Leops Franck, ne se serait jamais rendu chez moi sans prévenir, car il ne déplaçait jamais sans une suite d’une centaine de serviteurs, ce qui nécessitait une certaine organisation. Le maître de l’Administratum, Irthu Haemotalion n’aurait même pas daigné me rendre visite. Au lieu de cela, il m’aurait mandé, car tel l’exigeait la préséance, chose à laquelle il accordait beaucoup d’importance. Ce qui n’en laissait qu’un : le maître de Adeptus Astra Telepathica, Zlatad Aph Kerapliades.

Mon moral sombra aussitôt. Cette visite allait me gâcher la soirée. Kerapliades était d’un ennui mortel, un homme atrophié par son travail, à l’âme flétrie par le pessimisme. S’il était là, c’était sûrement suite à un message urgent transmis par ses armées d’orateurs de rêve. Les prédictions de Kerapliades étaient toujours terribles, et l’avaient toujours été depuis que son premier oracle aveugle avait été soumis à la volonté sacrée du Dieu-Empereur.

Mais il s’agissait d’un Haut Seigneur. S’il était là, je devais le recevoir. Je respectais la hiérarchie, et ce malgré tous mes défauts. Même mes nombreux ennemis n’auraient pu prétendre le contraire.

— Merci, dis-je à Galeas dans la langue privée que nous utilisions sous mon toit. Mettez-le à l’aise. Je serai là dans une minute.

Je restai dans mon siège. Mes invités avaient dû voir Galeas partir, et le suivre si rapidement aurait soulevé trop d’interrogations. Je me resservis, plantai quelques germes de ragots dans l’esprit du cardinal Urbanus de la Tendance Ophéliate et échangeai quelques plaisanteries avec un commandant en chef du segmentum de l’Astra Militarum.

Le moment venu, alors que le flot de la conversation suivait son cours, je me levai et serrai mes robes autour de moi.

— Vous allez devoir vous passer de ma compagnie pendant un petit moment, annonçai-je. Essayez de ne pas tout dévorer... et de ne pas vous entredévorer pendant mon absence.

Puis, je sortis dans le couloir et arpentai les dalles polies de mon domaine. J’étais vaguement conscient de mouvements dans les ombres : mes gardes du corps, qui rôdaient à portée de tir de laser, épiant mes moindres pas. Après tant d’années, je les remarquai à peine, et même s’ils n’avaient pas porté de tenues de camouflage, j’aurais pu oublier totalement leur présence.

Mon aide de camp, Anna-Murza Jek, me rejoignit, sa robe longue bruissant sur le marbre noir.

— Que se passe-t-il ? demandai-je sans ralentir.

— Il est accompagné de ses inhibiteurs, répondit-elle rapidement, comme à son habitude. Cela complique les choses. Je crois qu’il s’inquiète pour Cadia.

— Moi aussi.

— Je n’ai pas grand-chose d’autre.

— Suivez les mouvements de son état-major.

— Déjà en cours.

— Combien d’agents avons-nous dans la Scholastia ?

— Trente-sept.

— Prenez contact avec eux. Je veux leurs rapports dans mes quartiers avant l’aube.

— C’est déjà en cours, sourit-elle.

À l’approche des portes de ma salle de réception, je me retournai vers Jek et lui souris aussi.

— Lorsque vous en aurez terminé, venez prendre un verre.

— Si j’en trouve le temps, monseigneur, répondit-elle avec un salut avant de se retirer.

Les portes s’ouvrirent.

Ma salle de réception était un endroit merveilleux. Il ne pouvait en être autrement : j’avais passé près de quatre-vingts ans à la décorer. Les objets qu’elle abritait étaient exquis, la décoration un parangon de goût. Malgré les récents bouleversements, j’aime encore m’y relaxer. Les Hauts Seigneurs ont leurs palais, et les spires du Senatorum sont les plus magnifiques de la galaxie tout entière, mais je préfère l’oasis que j’ai créé ici. Elle représente à la perfection le message que j’aimerais transmettre à tout moment : nous ne sommes pas que des guerriers. Nous sommes une espèce raffinée. Nous sommes intelligents. Et nous avons survécu sans devenir des bêtes.

— Salutations, maître, dis-je en refermant les portes derrière moi.

Kerapliades se tenait devant une cheminée de grès. Il ne donnait pas l’impression de bien se rendre compte de sa valeur. Vieille de plus de douze mille ans, fabriquée en Francia avant l’Unité, elle était littéralement irremplaçable. Mais je ne pouvais pas lui tenir rigueur. Il passait ses journées dans des croisées d’ogives métalliques à déterminer combien de milliers d’humains seraient broyés par les rouages du Trône, et combien de centaines d’autres seraient condamnés à des vies de labeur acharné en tant que psykers impériaux. J’aurais sans doute été bien moins flegmatique si j’avais été à sa place.

— La pièce est-elle sécurisée ? attaqua Kerapliades.

Ses yeux noirs, enfoncés dans un long visage blanc comme un crâne, me toisèrent d’un air sinistre. Il mesurait près de deux mètres, avec des épaules retroussées et de longs bras élancés. Ses robes de fonction étaient simples : noires, l’épais tissu tombant en de longs pans. Comme Jek me l’avait indiqué, il était accompagné de ses deux inhibiteurs, dont l’aura psychique était palpable.

— Tous mes appartements sont sécurisés, maître. Vous le savez bien.

— Je ne sais plus rien.

Il s’appuya sur un bâton d’acier surmonté d’un œil en fer.

— J’ai pris un gros risque en venant ici, ajouta-t-il.

Il me fixa de ses yeux chassieux. Jamais je n’ai pu savoir ce qu’il pouvait voir à travers. Presque tous les astropathes sont aveuglés par leur rituel de création, et d’après ce qu’ils prétendent, ceux qui conservaient leur vision étaient marqués d’autres séquelles. Je n’ai jamais voulu spéculer sur ce que ses yeux avaient dû voir depuis sa propre unification d’âme.

— Personne ne peut nous entendre, le rassurai-je, et c’était la vérité.

Jamais je n’aurais divulgué ce que me confiait les membres du Conseil en secret.

Kerapliades s’éloigna de la cheminée en boitillant. La pièce comptait un grand nombre de sièges, mais je savais qu’il n’allait pas s’asseoir.

— Il s’agit de Cadia, expliqua-t-il, comme si cela résumait tout.

Bien joué, Jek, songeai-je.

Depuis l’aube de l’Imperium, Cadia a toujours été le principal sujet de ses délibérations. Au cours des deux derniers siècles, soit la durée de mon existence, les hauts Seigneurs ont consacré de plus en plus de temps à ce monde. Des régiments entiers ont été jetés dans le vide pour le fortifier. Des chapitres de space marines ont été déployés pour renforcer ses approches. Des armuriers, des bâtisseurs et des stratèges ont été affectés à la consolidation de ses murailles et de ses forteresses. Alors que nous étions disséminés sur d’autres champs de bataille majeurs tels qu’Armagesso ou Badan, seule Cadia comptait, car si ce monde venait à tomber, l’équilibre des pouvoirs que nous nous étions échinés à préserver dix mille ans durant s’effondrerait en un jour, ou presque.

— Avez-vous de nouvelles de ce secteur ? m’enquis-je.

— Aucune.

— Dans ce cas, en l’absence de...

— Vous ne comprenez pas.

C’est alors que je remarquai que le maître n’était pas dans son état habituel. J’avais l’habitude de le voir maussade et moribond, pas agité... effrayé, même. Ses longs doigts gris se serrèrent sur son bâton, mais ce geste ne suffit pas à calmer son léger tremblement.

— Nous pouvons supporter les visions, dit-il en détournant le regard.

Je ne crois pas qu’il regardait quoi que ce soit de présent dans la pièce, à ce moment précis.

— Je ne demande pas à mes astropathes de niveau alpha de subir ce que je ne supporterais pas moi-même, poursuivit-il. Je vois ce qu’ils voient. Je subis les mêmes épreuves.

Je le laissai radoter. À vrai dire, son comportement me troublait. Kerapliades n’était pas du genre à se confier. Je me demandai si son esprit n’avait pas finalement cédé à la pression. Et pourtant, il ne montrait aucun signe de folie, juste une sorte d’effroi.

— Sonder l’Œil de si près s’est toujours révélé périlleux, reprit-il. Mais là… nous ne voyons plus rien. Ni terreur, ni visions hurlantes. Comme si un... voile noir impénétrable recouvrait le tout.

Je ne savais pas quoi répondre. Nous étions en état de guerre totale pour la défense de la Porte Cadienne depuis plus de cinq ans, et pendant tout ce temps, nous avions compté sur l’Adeptus Astra Telepathica pour nous tenir au courant de la situation. Il y avait toujours eu des interférences, des informations ambiguës, voire contradictoires, mais jamais de silence. Dans un élan de naïveté peu coutumière, je me demandais un instant s’il ne fallait pas se réjouir du fait que les cauchemars déchaînés par nos ennemis se soient enfin apaisés.

Je levai les yeux vers le maître, et compris immédiatement que je me fourvoyais.

— De quoi avez-vous besoin ? demandai-je.

— Besoin ? Kerapliades aboya un genre de rire amer. J’ai besoin d’un millier de nouveaux psykers, plus puissants, pas le rebut que je reçois des Vaisseaux Noirs.

Il cligna des yeux, respirant avec difficulté.

— Cette fois, c’est différent, chancelier. Je ne peux pas encore le déchiffrer, mais mon sang ne saurait me mentir. Ne vous fiez pas aux apparences. C’est le calme avant la tempête.

Il m’avait déjà dit des choses similaires auparavant. J’aurais pu apprendre à passer outre ces avertissements, si son visage lugubre ne s’était pas peint de cette horrible expression.

— Les Douze doivent se réunir, dit-il. Et déclarer la Dissolution.

Nous y étions. La question revenait sur le tapis. Malgré moi, mon cœur se serra. Nous avions passé les arguments au crible pendant plus d’années que je n’en avais vécu, et aucune résolution n’avait été adoptée.

— Je ne crois pas que ce sera aisé, lâchai-je en songeant déjà à la manière dont le processus pourrait être mis en œuvre. La Camera inferior n’est pas censée se réunir avant trois mois...

Kerapliades pivota d’un bloc et me fixa de ses yeux étranges et larmoyants. Je sentis un léger frisson l’espace d’un instant – un aperçu de son immense pouvoir psychique. Ce n’était pas censé être une menace, simplement une perte de contrôle momentanée, mais l’effet était néanmoins surprenant, comme lorsque l’on reçoit une décharge d’électricité statique.

— Vous pouvez y remédier, dit-il. Peut-être.

— Avez-vous évoqué le sujet avec quelqu’un d’autre ? demandai-je.

— Non.

— Alors, je vous en prie, ne le faites pas. Pas encore. Laissez-moi préparer le terrain. Mieux vaut que cela vienne de moi.

— Je sais, répondit-il et un rictus fendit ses traits. Vous avez gagné la confiance de tous, gardien. Il m’arrive de penser que vous êtes l’homme le plus dangereux sur Terra.

Peut-être était-ce censé être flatteur.

— Vous m’accordez trop d’importance, dit-il. Je ne fais que m’adapter.

— Si vous le dites, lâcha-t-il, et son regard redevint vide. Faites-le. Faites le nécessaire. Si vous avez besoin d’argent, ou de quoi que ce soit, prévenez-moi.

C’était une pensée amusante. J’avais plus d’argent que n’importe lequel d’entre eux ne pouvait l’imaginer. J’aurais pu acheter la moitié du Conseil si l’un d’eux s’était montré un tant soit peu intéressé par ce genre de choses, mais, et c’était tout à leur honneur, aucun ne l’était. S’ils avaient des vices, ils étaient tous liés au pouvoir, pas à l’avarice, et les richesses n’avaient que peu d’attrait à leurs yeux.

— Bien sûr, il y a une différence, cette fois, avançai-je avec précaution, conscient de lui dire quelque chose qu’il savait déjà. Étant donné que le seigneur Brach n’a pas encore été remplacé ; l’un des sièges est vacant.

— Oui, et vous savez quoi faire pour y remédier, n’est-ce pas ?

— Je ne choisis pas les Hauts Seigneurs, rétorquai-je.

— Allez le voir.

— Je ne crois pas qu’il me recevra...

— Vous trouverez un moyen.

Telle était donc la véritable raison de sa venue : faire germer cette idée dans ma tête, et lui donner sa bénédiction. J’en concluais qu’il devait avoir le soutien d’autres membres des Douze. Il n’aurait pas avancé son pion dans le cas contraire. À l’instar de tous ses pairs au sein du Conseil, la Lex Imperialis lui interdisait d’aborder directement des individus, mais cela ne les empêcherait jamais de faire valoir leurs points de vue.

Cette requête me mettait dans une situation délicate. La moitié du Conseil avait toujours été vent debout contre la Dissolution, et l’autre moitié pour. Une reconfiguration n’y changerait peut-être rien, et en intervenant maintenant, je risquais de m’associer à une cause perdue − chose dangereuse, même pour un personnage tel que moi.

J’avais besoin de temps pour réfléchir. J’avais besoin de temps pour discuter avec Jek et déterminer la meilleure voie à suivre. Le flux et reflux des intrigues au palais alternait rapidement. L’important était de ne pas se laisser emporter.

Je m’inclinai.

— Je suis honoré par votre venue, maître, dis-je.

Kerapliades ne me retourna pas mon salut.

— Tenez-moi au courant, lâcha-t-il, et il gagna les portes en boitant.

Ses inhibiteurs l’accompagnèrent, et j’eus la chair de poule quand ils passèrent devant moi.

Après son départ, j’attendis un moment en me demandant quoi penser de cette visite. Sa peur n’avait pas été feinte. J’ai toujours trouvé perturbant de voir de la crainte chez un Haut Seigneur, surtout un psyker si puissant, et ce simple fait pesait plus lourd que tout ce qu’il avait pu dire.

Au bout de quelque temps, Jek réapparut et me jeta un regard inquisiteur.

— Quelque chose d’important ? demanda-t-elle.

— Je ne sais pas encore.

J’avais conscience que mes invités m’attendaient. Je posai mes mains sur celles de Jek pour la remercier de sa sollicitude, mais je ne pouvais m’attarder pour discuter avec elle. Cela devrait attendre quelques heures ; d’ici là, j’aurais peut-être clarifié les choses dans mon esprit.

Je regagnai la salle à manger, retrouvant peu à peu mon apparence joviale. Au moment où j’entrai, j’étais redevenu tout sourire.

— Qu’est-ce qui vous a retenu ? demanda la femme assise à ma gauche alors que l’on servait les derniers plats. D’importantes affaires d’État, j’imagine ?

— Ha, j’aurais préféré une si noble raison. Non, c’était simplement une légère indigestion, répondis-je en me servant une part de sorbet. Quoique les deux soient assez proches, quand on y pense sérieusement !

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À Hannah, avec amour.

Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2017 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2018 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Watchers of the Throne: The Emperor’s Legion.
Traduit de l’Anglais par : Marianne Feraud.
Illustration de couverture : Rezunenko Bogdan.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2018.

Gardiens du Trône : La Légion de l’Empereur © Copyright Games Workshop Limited 2018. Gardiens du Trône : La Légion de l’Empereur, Space Marine Battles, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Mai 2018

ISBN 13 : 978-1-78572-947-8

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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* 6. À la résiliation de cette licence, quelle que soit la manière dont elle a pris effet, vous devez supprimer immédiatement et de façon permanente tous les exemplaires du livre numérique de vos ordinateurs et supports de stockage, et devez détruire toutes les versions papier du livre numérique dérivées de celui-ci.

* 7. Black Library est en droit de modifier ces conditions de temps à autre en vous le notifiant par écrit.

* 8. Ces conditions générales sont régies par la loi anglaise et se soumettent à la juridiction exclusive des tribunaux d’Angleterre et du Pays de Galles.

* 9. Si toute partie de cette licence est illégale ou devient illégale en conséquence d’un changement dans la loi, alors la partie en question sera supprimée et remplacée par des termes aussi proches que possible du sens initial sans être illégaux.

* 10. Tout manquement de Black Library à exercer ses droits conformément à cette licence quelle qu’en soit la raison ne doit en aucun cas être considéré comme une renonciation à ses droits, et en particulier, Black Library se réserve le droit à tout moment de résilier cette licence dans le cas où vous enfreindriez la clause 2 ou la clause 3.

Traduction

La version française de ce document a été fournie à titre indicatif. En cas de litige, la version originale fait foi.